Todavía me duele el brazo cuando me acuerdo del mítico paracaidista de plástico. Fue un juguete de mucho éxito en los 80 debido a su bajo precio. Por 10 duros te podías comprar uno en el quiosco de la esquina y asegurarte una tarde de diversión con los zagales.

Era un juguete de lo más simple: Un soldadito con menos detalles detalles que el coche de un Madelman, hilos diseñados para enredarse y un paracaídas de plástico más bien malo. Venían en una bolsita junto con el papel de las instrucciones, por si a alguno no le daba el celebro para comprender su funcionamiento. Además traía algunos consejos de uso, como por ejemplo tener cuidado en los días de viento, no tragarse el muñeco o no lanzarlo fuerte contra la cara a nadie, hacerlo suavemente.

Había un momento crucial en la vida del paracaidista de plástico: El día en que le tocaba volar desde un balcón. Ese día no tardaba en llegar debido a 2 factores, que era muy barato y te daba igual perderlo (ya verás como no tirabas por el balcón tu Master System) y que al tercer día estabas hasta los cojones de lanzar el puto muñequito para que volara unos escasos 4 ó 5 metros. Cuando llegaba ese día, o el juguete moría como un héroe, o vivía para siempre en la rama de algún árbol o balcón deshabitado.

Os dejo un vídeo del último descenso de uno de estos héroes monocromos:

Quién no ha tocado alguna vez un Casio de estos? Ya fuera vuestro, o de algún amigo, seguro que todos intentasteis sacarle alguna melodía. El que no lo conozca es un desgraciao sin infancia.

Me acuerdo cuando mis padres me regalaron el mio para reyes, cuando yo me había cansado de pedir un ordenador. Cuando abrí la caja me faltó llorar, porque yo quería un ordenador. Le puse las cuatro pilas AA que llevaba y cuando oí como sonaba, directamente me puse a llorar. He dicho ya que yo lo que quería era un ordenador?

Era una teclado de lo más básico, monofónico, de 29 teclas pequeñas, 4 sonidos diferentes ( piano, fantasy, violín, y flauta), 10 ritmos base para acompañar, función de grabación, altavoz incorporado y salida de auriculares. Había que tener mucha imaginación para apreciar el parecido de los sonidos del teclado con un piano o una flauta de verdad. Era una basura, para que nos vamos a engañar.

Lo peor de todo era la canción demo que traía pre-grabada. Estaba pensada para que pudieras ver el gran potencial del instrumento que tenías, pero lo único que conseguía era hacerte sentir como una mierda seca, por no ser capaz de tocarla. Ni yo, ni nadie que conociera fue capaz nunca de tocarla.

Mi PT-1 acabó ardiendo literalmente tras enchufarlo directamente al enchufe de la pared para «ver lo que pasaba». Si todavía tenéis el vuestro tenéis dos opciones, sacarlo, tocar la maldita demo y superar vuestros traumas infantiles, o quemarlo como yo hice. Lo segundo es más divertido, os lo aseguro.

Vídeo de la demo, para remover un poco los recuerdos:

Foto: Galería de Orse en Flickr

Hoy he visto en Soy Plastic un vídeo que me ha traído muchos recuerdos, a la vez que alguna duda. Como porqué las cabras(?) rosas del vídeo no dejan al pobre cavernícola(?) del pelo butano dar rienda suelta a su creatividad o porqué la rana Gustavo habla en inglés, cuándo ha aprendido o cómo puede tener un teléfono el cable tan largo y por último ¿Que cojones es Maná maná? Como dicen en el vídeo: A quien le importa.

Vía: Soy Plastic

En una tienda japonesa donde no vendían una mierda por culpa de la crisis, se han entretenido en meter todo un ordenador dentro de la carcasa de una Saturn.

Han conseguido incluso que funcione el ratón original de SEGA y tiene todas las funcionalidades de un PC normal pero con ese toque retro que tanto nos gusta. Se podrán echar unos vicios al sega rally?

Enlace: +D Games | Vía: Ecetia

Hace unos días os hablé de cómo un amigo del colegio había trucado una cinta de Chiquetete, para grabarse de la radio el Cuenta regresiva del grupo Europa.

Luego caí en que no todos los que lo leyeran serían de la generación radio cassete, y quizas no comprendieran lo que significa «trucar una cinta», sobre todo los de la E.S.O. así que lo voy a explicar.

En los tiempos en los que no había internete, los zagales de la época también «robábamos» música. Sí amigos, es duro admitirlo, pero lo hacíamos. Además a plena luz del día y sin que la innombrable nos persiguiera para quemarnos.

Cómo lo hacíamos? Muy fácil:
1. Pasar el día pegado al radio-cassette esperando a que pusieran una canción que nos molara (normalmente con los 40 subnormales sintonizados).
2. Presionar a la vez Play y Rec teniendo dentro del radio-cassette una cinta regrabable.
3. Rezar para que el locutor de turno cerrara su bocaza durante la reproducción.

El problema venía en el punto dos, y es que no siempre había una cinta regrabable a mano. Es aquí donde poníamos en práctica esos conocimientos de la calle, y una de dos, o bajábamos al bazar de la esquina a robar una TDK o le cogíamos prestada a nuestras madres alguna cinta original, y procedíamos a su trucaje para hacerla regrabable.

La única diferencia entre una cinta regrabable y una que no lo era, consistía en un pequeño hueco en la parte superior de la carcasa, que en las regrabables estaba tapado con una pestaña. Para convertir una cinta normal, en regrabable sólo había que tapar ese hueco con una bolita de papel o un trozo de cinta adhesiva. Os dejo una imagen explicativa del invento.

Si tenéis muchas de estas por ahí tiradas, también os podéis hacer una mesa.